Después de desayunar Marcel Pinat caminaba por la playa buscando inspiración. El talento que tuvo en algún momento se había esfumado, ya no podía pintar de la forma en que lo hacia antes, se encontraba solo con el vacio, la decepción lo rozaba en cada trazo que pintaba, su dirección, todo lo forjado durante su vida, se se iba sin decir adios y sin mostrar compasión alguna. Mientras miraba el mar esa mañana el corazon latia mas despacio que nunca.En las épocas pasadas Marcel sentía regocijo en la pintura, plasmaba los sentimientos mas profundos, desde el fondo de su alma brotaban sin cesar. Pero ya no existía la pasión que lo embargaba como en aquellos tiempos felices, la creación se esfumaba y Marcel parecia un ser plano, buscando las luces de su ser.Se sentía decaído, sin razones para deambular por el mundo, existía un gran filtro de emociones para con el, era como si el mundo exterior se mostrara pero no se dejara tocar, una barrera infranqueable, una gran pared entre el y lo que existía fuera de el, perdía el control fuera, y adentro el equilibrio lo inquietaba; pensó que no había mas vuelta que darle.Su afición incondicional había comenzado en un museo hace veinte años atrás, el encanto y la pasión fueron suficientes para encontrar el amor en la expresión artística, se prometió así mismo que nunca dejaría de luchar, que se dedicaría a esto sin tener miedo, el fracaso y la frustración serian sus armas para pintar. Lo visitaría para despedirse para siempre, ya no podía pintar se apagaba la estrella que lo iluminaba, se acababan las reservas de la alacena que alimentaba su espíritu de artista, el alma quedaba estática, en un gran equilibrio con sus mas grandes demonios.Siempre pensó que en los momentos más felices y en los más tristes brotaban fuerzas, energías que trasmitían una gran inspiración en su arte ya no tenia nada de eso, faltaba la energía creadora de lo cómico y lo trágico.Sentado en una roca los vientos matutinos de los cambios lo afligían, parose de la piedra camino en dirección contraria al mar, el sol ardía desde lo mas alto y la decisión de la despedida era inevitable el museo donde todo comenzó seria la tumba inesperada de la pasión no carnal, la pasión de la expresión del alma y del escape del mundo practico.Esa misma tarde Marcel miro el museo recordando la sensación que lo llevo a vivir por la pintura, le costo una enormidad entrar para la gran despedida.El pasillo del museo era oscuro en comparación a la gran luz que había al final, estaba repleto de cuadros, el contraste con la semi-oscuridad creaba una sensación de tranquilidad. Mientras avanzaba la luz se acercaba, el museo ya no era el mismo para el, ni el mismo era como antes. La luz provenía de una gran sala, había un solo cuadro, un viejo pintado en óleo lleno de contrastes rojos y negros, su mano en la pera para apoyar su cabeza los ojos tan rojos que parecía que ardían, el color rojo resaltaba en sus contornos, el cuadro además tenia un tablero de ajedrez. Marcel miro mucho rato este cuadro, el viejo y el tablero pensaba en este cuarto inundado de una gran iluminación.De pronto comenzó a ocurrir algo impresionante, empezaba a caer pintura del cuadro, la pintura roja caía a borbotones, el suelo se llenaba de pintura, se producía un efecto de mezcolanza del mundo real con el cuadro, parecía lleno de vida este viejo sin movimiento, Marcel miraba asombrado como lo invadían estos tintes de roja expresión, y como comenzaba a recuperar la directriz de lo que alguna vez sintió por la pintura, volvía su inspiración, la pintura que caía invadía su alma, se convertiría pronto en nuevos cuadros llenos de sensaciones, le era regalada una nueva vida, lo que parecía el fin, la despedida, resultaba ser el nacimiento de una nueva etapa para Marcel, de este cuadro salio vida en forma de pintura. La expresión del anciano ya no era la misma, yacía encima del tablero de ajedrez, la pintura estaba por fuera, sus contornos ya no estaban marcados, la muerte de esta obra se alineaba con la caída de la intensidad en la iluminación se acercaba el jaque mate en el tablero, era inevitable.De una u otra forma somos lo que perdemos, la pintura perdió la vida, ahora estaba opaca sin contornos pero Marcel brillaba de nuevo, la muerte le habia significado volver a la vida.
S.M
